La Poste

Un appel en fin d'après-midi au bureau. L'écran LCD du téléphone affiche un numéro extérieur. Il est 14h34. Une heure et la journée de travail officielle est terminée. Je décroche.

"Bonjour, il faut que vous veniez chercher un colis à la poste, annonce le combiné."
Qu'est-ce que c'est que cette blague ? Puis l'idée me traverse qu'il pourrait y avoir un service de messagerie interne à l'entreprise.
"Ah... Et où dois-je aller le retirer ? Au rez-de-chaussée, poursuis-je naïvement ?
- A la Poste ! répète mon interlocuteur.

- C'est à dire que c'est la première fois que j'y vais ! Vous pouvez être plus précis ?
- Au centre ville, insiste le bougre alors que je suis complètement pommé !
- Oui ?
- Derrière le casino là."
J'abandonne, je chercherai le lieu sur internet. Je note tout de même les indications sur le bout de post-it devant le clavier. Il est complètement surchargé de caractères hiéroglyphiques, mais je ne l'ai pas encore gribouillé de rouge. La relecture devrait être facile.
Alors que la conversation n'attend plus que moi pour se poursuivre, je me demande comment la Poste à trouver mon numéro ! Par le standard de l'entreprise évidemment ! Mais comment sait-elle où je travaille ?
"Très bien, je passerai chercher le colis après le travail, sur les coups de 16h. Ca ira ?

- C'est fermé, menace la voix masculine !

- Ah, je peux passer quand, demandé-je ?

- Avant 15h."
Le drôle ! Il est déjà 14h40. Le temps d'imprimer un plan, de trouver un taxi, de me rendre sur place et de m'insérer dans l'éternelle queue postière, ils vont être capable de me jeter dehors à pile sans mon colis !

"Bon, ben c'est sûr... je ne passerai pas aujourd'hui ! Plutôt demain, tenté-je ?

- Non, pas demain. Il faut la douane."
Tout ce qui arrive à Port Gentil via les expatriés est contrôlé par la douane. Je me rends compte que mon paquet risque fort d'être taxé. Et même très cher si le contenu est neuf ! Je suis beaucoup moins pressé de le récupérer.

"Quand alors, d'un air agacé ?

- La douane sera là lundi."
La douane : un employé de l'administration en costume qui va se trainer de son bureau de l'aéroport port-gentillais jusqu'à la Poste pour vérifier uniquement que mon petit colis ne contient rien d'illégal. J'imagine sa grande motivation !
Il est temps de régler les dernières questions avec Monsieur Mystère :

"Et sur place, je dois présenter un justificatif pour retirer la chose ?

- Vous demandez M. Mombé.

- Vous pouvez épeler, dis-je d'un ton neutre ?

- C'est monsieur Mombé ! Demandez Monsieur Mombé !

- Très bien... Et je peux avoir vos coordonnées, insisté-je ? je peux vous joindre à quel numéro ?

- Le numéro avec qui j'appelle, déclare-t-il avec excès !
- C'est-à-dire... espérant l'obliger, cette fois, à m'épeler les chiffres affichés sur le LCD ?
- Ben le numéro là, dit-il buté !

- Ok, très très bien, annoncé-je désespéré pour terminer l'intense discussion ! Alors à lundi. Au revoir !"

Habitué à la Poste française, je sais exactement comment va se dérouler le retrait. Dans le meilleur des cas avec beaucoup d'attente... Et je n'ai pas franchement l'envie de passer un après midi à admirer le contre-plaqué d'un guichet vide.
Heureusement, l'entreprise a passé contrat avec un homme d'une patience admirable. Mais cette qualité n'est rien en comparaison de ses connaissances au sein des administrations qui dénouent problèmes et file d'attente en un coup de vent. Le lundi, je lui passe mon gribouillis proprement recopié qui exprime les informations que j'ai pu tirer du postier : un nom approximatif et un numéro.
"Ils ne vous ont pas donné de papier pour retirer le colis, vérifie-t'il ?
- Ben non, juste un coup de fil ! Vous avez besoin que je vous accompagne ?
- Non, c'est bon !"

Lui passant un appel le lendemain, j'apprends que ma présence est obligatoire. Rendez-vous est fixé à 9h ce mercredi pour une expédition Poste.
L'heure dite, je fais, sous ses conseils, un crochet au distributeur. Puis, je découvre finalement l'univers de la Poste gabonaise. J'avais tout faux. La semaine précédente, je m'imaginais une longue queue tortueuse et stagnante sous un immense hall d'un bâtiment d'Etat. Et bien il n'y a pas plus de file d'attente qu'au marché du Grand Village. Une rangée de sièges pleine contre le mur, un amas désordonné de personnes occupant l'espace à la manière d'un hall de gare, puis un groupe tout appuyé sur l'alignement des guichets. Mon guide m'en rapproche. Certains tendent le bras, hèlent les postiers de l'autre côté de leur monde, s'agitent et s'agacent, dénoncent l'absence d'organisation. L'unique but est d'attirer l'attention pour passer le premier. Mon teint clair aidant, nous nous créons un passage dans la foule.

Un employé semble se souvenir de la visite précédente sans succès de mon sherpa. Il nous indique de passer dans l'antre interdit. Nous montrons pattes blanches aux deux gardiens occupant une table du hall d'attente, et franchissons la porte derrière eux. Quel changement ! Un couloir désert et sombre nous amène au sein des bureaux et des stocks de la Poste. L'employé nous récupère égarés pour nous emmener dans une salle de stockage grillagée dénommée "Douane" en caractères rouges. L'endroit s'étale sur vingt mètres carrés. Des colis reposent sur des étagères fixées le long des quatre murs. Certains reposent par terre. Plusieurs sont partiellement déchirés. J'essaie de deviner le mien à son gabarit probable.
Le postier me fait assoir face à une table encombrée de reçus, de bordereaux, de cahiers. Je comprends qu'il s'agit de mon interlocuteur mystère de la semaine passée. Je lui redonne mon nom oralement. S'approchant des étagères, il commence à scruter les étiquettes une à une. Visiblement il se rappelle de moi, mais pas de mon colis !
Vingt minutes et deux tours de pièce plus tard, il nous propose de lui laisser mes coordonnées.
"Si on le retrouve, je vous appelle !"